poema, poema, poema

Poema, poema, poema,

qué es el poema,

me pregunto (yo, inmerso

en mi particular invierno dentro

de esta real primavera) 

apoyado

en el quicio de esa

mi ventana que da

a la lluvia inesperada

de la tarde gris.

  

Y no hallo respuesta

satisfactoria, quizá, quizás... 

simple reunión de letras 

que engarzan fino desembocando

en bello texto, o tal vez... 

sentimientos apalabrados

de creador en duda

como consecuencia del trajín

cotidiano del existir obligatorio.

 

¡Pero qué es el poema, 

el poema, el poema!

 

Sin la pasión aplicada 

del escritor, ¿sólo versos 

vacíos?

 

No obstante, ¿pudiera haber 

palabras huecas

que juntas lleguen

a llenar el alma inquieta

del poeta? ¿Y del lector?

 

No sé qué pensar,

no sé en qué divagar

ni en qué ocupar el tiempo...

¡Ay, la lluvia!... ¿Será 

todo este lío mío culpa

de ella?