CUANDO LA POESÍA SE VUELVE TU IDIOMA...

Cuando la poesía se vuelve tu idioma…

La palabra fría es la flor sin corola;

la letra escarlata y lasciva se inmola,

la patria es el aire y el sol de la aurora…

La lágrima expía y la tinta es briosa;

un bálsamo tibio el orbital rebosa!

Destilando penas, y culpas a gotas…

Cuando la poesía se vuelve tu idioma…

El ocaso inspira, pasión… ceremonia…

La luna se enciende y el sol se sonroja,

cual núbil doncella en su noche de boda!

La prosa es ladina, y entalla una forma;

Rara hiperestesia hacia todas las cosas…

Milagro del arte, la flor en la roca!

Cuando la poesía se vuelve tu idioma…

Al pie de una vela, se inspira una trova…

Suave luz que arde y el romance evoca,

la tiniebla esfuma… y el amor convoca!

La melancolía es una alfombra roja;

A luz de otros días… al verso que agobia…

Al sueño sin dueño, al verbo que asombra!

Cuando la poesía se vuelve tu idioma…

La Bella perfumas, con almizcle y rosas…

Aroma de letras, melódicas coplas;

Eróticas, tiernas, purísimas, hondas…

No importa simiente, ni un gris en la historia…

La Bella que duerme, el aliento recobra!

Tras besos que mienten de Hidalguías y Glorias…

Cuando la poesía se vuelve tu idioma…

El pulso de un Ángel tu letra decora…

Fugaz te embelesa y la mano zozobra;

Las voces del viento, en tu lenguaje afloran!

Los sagrados textos demuestran su gloria;

Ápice de un Templo tibio y sin memoria…

Que a su Dios y al Cesar le entregan limosna!