porque después de todo
–y antes que anda– (la palabra)
quizá lo único cierto sea
la retirada de la tarde –pero a tiempo–
su descanso en la punta lejana
un juego de colores vivos
una paleta de acuarela fundida
quiero escribir entonces y no sé cómo
el mundo se borra entre mis párpados
y queda la tarde viva que muere
la misma que supe tantas veces
–nunca en el mismo lugar–
ver abandonarse para dar con su ausencia paso
a la indómita noche de todos y de nadie
me vienen citas podridas de ladrar
retazos de voces agujereadas
en esta memoria torpe y orgullosa
versos como flecos
literatura insegura
poesía constreñida
Nada
nada porque en este instante de vida
soy también la tarde que se va
y nos vamos de la mano de la cintura
de la pierna de los pies
con la misma tarde sí
ésta que no tiene palabras
que está muriendo muda
pues no las esconde no las tiene
no sabe y sé que yo tampoco
quiero que algo
nos enseñe a hablar
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Autor:
ivoascurra (
Offline) - Publicado: 23 de diciembre de 2016 a las 21:12
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 36
Offline)
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