EL ESCRITOR MALHERIDO...

Cae la pluma del escritor malherido, empapando del aire sus versos
sufridos, va cayendo cada letra como hojas de otoño, vuelcan sobre
el firmamento de sus escritos.

Su expresión se ha marchado gris, apagada y funesta,…

Los desaires del sin amor lo han ahogado en el laberinto de sus mil
pensamientos, sus recuerdos van flotando del mismo árbol que dejo
caer como hojas sus escritos, poco a poco va cayendo un poco de
su espíritu, no existes.

No existes es la frase que  profesa de su alma recóndita, sus sueños
y fantasías se van deslizando nuevamente, las tintas que le 
coloreaban van cayendo, demacrada va quedando el alma…

Sus recuerdos aun lo mantienen latente, pero a su vez lo animan a
desprender de la única rama que lo sostiene, no existes va
proliferando a viva voz que va emergiendo como fuego desde sus ojos
rojos desahuciados, aquellos con el que van anunciando lentamente
pero con una firmeza temple, el adiós de su mundo marchito…

Rogando a los dioses del olimpo poder caer, al igual que las hojas…
en el firmamento de sus escritos.