Se esta muriendo la casa de asma,
el televisor enmudecido
símbolo de ausencia,
el reloj muere a lo largo de los círculos,
te has ido,
azotadas puertas,
cerrados ojos,
heridas abiertas
se partió el alma,
el gato no está bajo la cama,
ni bajo mi mano;
solo hay polvo
lágrimas entre ellas,
nidos con fantasmas.
Tocan el retrato
nuestras manos ardiendo
los olvidos de frío se mueren
allá donde acariciaron la parábola del mundo,
entre la cama y el pasillo lo que ardió se esfuma
apilando vacíos en rincones ,
fingimiento de la sonrisa,
tocaré las paredes,
los laberintos
te buscaran por todas partes
hablaré con los locos en las calles.
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Autor:
AVELLANEDA SANTOME (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 13 de marzo de 2017 a las 21:42
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 57
- Usuarios favoritos de este poema: Mi vida en versos, Nervio errante
Offline)
Comentarios1
Sentí tu tristeza al leer este poema, gracias por compartir.
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