EL FALSO POETA (Reeditado)

EL FALSO POETA

De verdad, no hagaís caso cuando os digan,

Que yo escribo poemas. !! Fantasías !!,

Pues para mí, componer poesía,

Consiste en algo más que escribir rimas.

Lo que se dice es muy importante,

Y decirlo del modo conveniente,

Pero, por mas que me muestre eficiente,

Estaré del poeta muy distante.

Es poesía el susurro del viento,

La lluvia golpeando en los cristales,

Los sentimientos son fundamentales,

Puede ser un poema, el sufrimiento,

La belleza, el desamor, la egolatría,

La distancia de dos enamorados,

El color de los árboles dorados,

Cuando en Otoño muestran su hidalguía.

Y así, la mayoría de las cosas,

Que cada una tiene su belleza,

O por qué no decirlo, la tristeza,

Que bien descrita puede ser hermosa.

Pero pocos son los que supieron,

Aplicando con nitidez el verbo,

Traducir con dulzura o con acerbo,

La belleza de todo lo que vieron.

Los que fueron capaces de arrancarnos,

La lágrima, la pena, la sonrisa.

Aquellos que, con métrica precisa,

Hicieron del poema enamorarnos.

Les leo, les envidio, les admiro,

Les emulo, yo trato de imitarles,

Pero, jamás conseguiré igualarles,

Porque, por mas que en derredor yo miro,

No percibo la esencia, no la veo,

Mas, pienso que si un día la viera,

Tampoco creo que posible fuera,

Recrearla en mis versos con esmero.

Mas, no me rindo, lo sigo intentando,

Y, al hacerlo, tal vez vaya aprendiendo,

A encontrar, de las cosas que voy viendo,

Esa belleza que me están negando.

Marzo de 2015