1-
EL OLOR DE MI GENTE
Escucho resbalar la noche y trinan hojas
caídas de los arboles, el viento contiene fragancias
que van soplando los días a lo largo del año,
melodías originadas en mi pueblo,
que instalado allá lejos en el confín de la tierra
aún habitan muchachas provenzales
con los pies educados para la danza,
aquellos flexibles y delgados que otrora
compartimos algún baile.
Pequeña patria la nomino. Voy a ella cantando,
miro el humo del cigarro en los pliegues de la niebla.
Gimen las alas en los vuelos de los pájaros,
a bronce y oro verde truenan las campanas.
Estampido rebelde de palomas desatadas
resuenan en el aire como pisotones de hacienda.
Desde el poblado zarpan plumajes vibrantes,
majestuosas golondrinas navegan con linaje
rieles de vivencias cotidianas.
Al fondo del silencio mi pueblo tiene diez calles,
elaboradas con guijarros de candombe
y adoquines de arrabales.
Le sobran dos leguas de alfombra verde
cuando arpegian las guitarras
aplauden castañuelas y al invite convida
una chacarera mezclada con paso doble.
No hay signos de olvido ni edades del tiempo
que atenten la bóveda celeste que se tumba
y cae a mis manos.
Tiene mi pueblo sus sinsabores y altibajos
pero pausadamente va progresando en la historia
que erigieron los inmigrantes exiliados.
Hoy vuelvo con mis clavijas a abrir sus pórticos amables,
que me preste su corazón y la mirada de su arte,
que alargue sus ojos para juntarlos con los míos
y me obsequie su numen, que a mis dedos oferte
el olivo de los cantares
para devolverle menudo delineo del vástago subterráneo
que al ingenuo infante le obsequió un trébol de cuatro hojas,
que aun seco en mi bolsillo reluce como diamante.
Hacia el guio mis pasos por la senda de la sonrisa,
en el camino de su gracia donde cambian las horas del día.
La noche se conjuga con estrellas floridas repicando
como atabales de alegría.
Oh hermano, no olvides que los ríos que corren por tu sangre
cuando lejos estas su flujo es vulnerable.
Yo me acerco a mi pueblo y es mi lazarillo el olor florecido de mi gente.
@2017 - de mi libro JUNTO A LOS LAGOS - ED. DUNKEN- FERIA DEL LIBRO - BUENOS AIRES - ARGENTINA
Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
A publicarse en Julio 2017
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2-
MILES DE ROSTROS
El hombre repite su rito de antaño,
evoca una confluencia de nombres ajenos.
Su alma dibuja un control desvariado,
en el espejismo certero
del cristal enumera robados años.
El plano vidrio lastima sus espejos
y se tiñe una nube digital
en su entrecejo.
Va dejando su nombre
y sus sueños al lavabo
y el agua le devuelve miles
de rostros que ha olvidado.
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3-
COPAS ENTINTAS
Fragor de agua y viento en la fricción
dinámica de la piel.
La luz se disuelve en gotas
ajenas a la sombra,
cuando invades mi anatomía
con tu cuerpo.
me habitas de voces
y gemidos alternos,
de colores y fuegos
que no se nombran
en los dominios de la pared.
Hallo tibieza y calidez
en tus verbos,
palabra sensual en tu boca.
labios que me tocan
en la distancia de antiguos puertos.
Mi piel templa su silencio,
pero mis muslos largos tiritan,
muñeca mía,
amada en el humo del incienso.
te sientas sobre ellos como una badana
revistiendo sillas, donde hay tiempo
para el vuelo de las gaviotas.
Me embriagas de lazos
como una luna alegre
que no nomina la pena.
Abres mi corazón de silencio
en la fortaleza de tu nido.
Los ruidos se adelgazan
más allá que la voz de los grillos.
Acortamos pedestres distancias
irguiéndonos en dos glóbulos que se coagulan,
y ante los fríos intentamos volar al cielo,
aleteando un ritmo de bríos
y placeres que no se emulan.
cuando se hospedan
en la almohada que compartimos.
Nos rozamos de naranjas las palmas,
las embriagamos de locas uvas exprimidas
que instalan su tinte en los torrentes
de las venas inflamadas como mareas,
superando la dimensión del río.
Nos besamos con pasión de artista
hasta la proximidad del intenso final,
donde el rigor se desembaraza
con la potencia del grito terminal.
La calma va llegando en una canoa sin aristas,
donde la tarde queda estática,
vaga, en la entraña de la noche
y queda la oscuridad en dos vidrios,
saboreando la circular ribera
en dos copas de orilla compartida,
suda el alféizar pletórico de rojos tintos.
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poema72 – del libro PASIONARIO -Ed. ROJAS BOGLIACINO- Prov.de Entre Ríos- Argentina
2013- Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
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Autor:
RICARDO ALVAREZ (
Offline) - Publicado: 15 de mayo de 2017 a las 10:03
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 57
Offline)
Comentarios1
Qué bonitos poemas
Amalia
gracias Amalia. saludos
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