Supuestamente, anoche

Dormí, pero mis ojos ya se cierran
en esta pesada mañana, continuo siendo
material de un sueño ajeno y repetitivo
en la vigilia atenuada, prisionero
de mi propio ensueño -ahora positivo:
es el lugar que quiero pero existe solo
en sueños- no encuentro atisbo reales
tras las nubes de la lucidez, el fulgor
necesario al despertar, diverge apropósito
de mi ruta, en el despoblado irrecordable
ya mis horas se esfumaron

En el entretanto, no me logro
despertar del hecho de estar
de estar todos días en el mismo
día y lugar flotando entre un mar
el mismo mar de idénticos rostros
como si fuera un permanente delirio
un sueño tras-trocado en pesadilla

¿Quién es el autor del sueño
que vivo? ¿quién de todo es
la víctima de su propio duelo
o sueño? ¿quién ideó las calles
y rutas trazada por el cielo que
los pájaros ahora jaulas embisten
con confusión y furia? Un vuelo

¿Es de aquel perro que dormita
muriéndose en la calle helada?
¿de la cabeza del alfiler de hierro
que reposa en el viejo mueble
de tu casa? ¿será el girar de
un huevo o rueda? ¿el rumiar
de un tribal anciano? ¿será una
nota suspendida en un estruendo
como el batir de un relámpago?
o ¿en el pie de página de una obra
de Shakespeare siempre inconclusa
si tal bardo escribía obras, si tal
obra se presentara en el año
de mi nacimiento y hora?

Dime, ahora
Querido amigo o amada querida;
¿Recuerdas el sueño de la noche pasada
en lo que estuviste metido?