Todos ellos
unos pocos
fueron llegando
a la playa
de la tierra yerma
envueltos
en gris bruma
calmos
resignados
en el final de sus caminos
frente al mar
de aguas quietas
espeso caldo
que alguna vez vivió
y hoy
lleva mortal fetidez.
Los últimos
en este punto
están viendo
los restos
sin esperanza
de lo que se rompió
blandiendo banderas
en corazones
inundados de ideales
vociferando
verdades
……
sus verdades
¿qué verdades?
¿estas?
…………..
Los últimos
solo respiran
dificultosamente
sus propias
pesadillas.
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Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 19 de mayo de 2017 a las 09:51
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 76
- Usuarios favoritos de este poema: anbel
Offline)
Comentarios2
¿Verdades?...estoy harta de ellas...cada uno cree tener las suyas y así no se va a ningún lado...solo a la ¡desilusión!. Un abrazo
Espero que no lleguemos a esa playa..., nunca.
Un abrazo
Esteban
Yo también lo espero...
Es tan cierto lo que dices, que me uno al deseo de la restauración. Pues hay locos por todas partes amenazando y tal vez lo logren algún día.
Un abrazo mojado con deseos de ser amistoso.
Suena lúgubre..., pero tan posible por lo que vemos...
De todas formas siempre la esperanza, nos hará continuar, espero que no hacia esa playa final.
Mi mejor saludo.
Esteban
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