Resurrección de recuerdos caminados

Resurrección de recuerdos caminados

 Recordar las sombras de tus árboles

mirando en tus descansos

los ojos picaros de tu caballo cojo

en la bruma de tus pasos y recuerdos,

es volver a encontrar

los primeros trazos de un camino largo

iniciados hace años

cuando al paliar la soledad

conversabas con tu caballo viejo

interlocutor... de tus dolores de niño

y maestro de espacios sanadores

para diseñar caminos nuevos

interminables...en soledad

escuchando los silencios

y los pájaros....

Avanzar por ellos era subir las cumbres

y encontrar las flores de las ideas nuevas

surgidas desde las piedras sumergidas

en las aguas claras de los ríos

donde jugabas y bañabas tus penas

y alegrías primarias,

puliendo en solitario las figuras

de greda gris y formas únicas...

Cuantas veces iniciaste algunas de ellas,

cuantas veces un trozo de arcilla

tomado con entusiasmo de alfarero fino

quedó a medio hacer...

en mitad de un camino proyectado

sin llegar a ser lo que iba a ser...

- Sonrisa sin ser carcajada,

palabra sin llegar a formar frase

o semilla sin germinar

y transformarse en planta,

cuantas veces...?

Eran los primeros pasos dados

para construir el jardín donde cultivarías tus flores...

esas que darían el dulce néctar

para tus mariposas adormecidas

en tanto existían como crisálidas ninfas.

Caminar los cerros y quebradas

buscando nada...solo caminando

como aventura de niño

gozando maravillas,

contemplando la vida...

- era un juego,

era el mismo juego contemplado

en los múltiples rincones del bosque húmedo

de gazapos y animalitos niños

o pequeñas aves saliendo de sus nidos

sintiéndose invitados a vivir la vida…

Aprendiendo de las cosas más simples

en noches ennegrecidas, sin luces,

sin voces compañeras

sin luciérnagas...

solo con ecos de relatos viejos

y consejos...

- repetidos por las gargantas de los cerros

pisando las sombras de los coihues y boldos dulces

saboreando la roja murtilla protegida por espinas.

Balbuceos de voces suaves

escuchados siempre

pasando el túnel pintado por la neblina espesa

disfrazada con túnica gris llena de frío

y gotas flotando como mortaja

y careta de un interminable invierno.

Gotas de una lluvia acostumbrada a no variar

repetida y repetida por horas y días

cayendo una a una, sumando millones y millones

hacían sentir que la eternidad era eso

que la vida era eso...