Refluyen remanescéncias en la pieza que hemos comprado, advierto en mi la nostalgia de lo que ya conocia, del reencuentro. No se porque, pero me atrae.
Lo antiguo que apercibo en ese objeto es tan nuevo, como el árbol que firmemente, con muy grueso tronco, otea el horizonte aparentando mucha edad, cuando en su camino esa edad es corta, es poca. Camina hacia los cuatrocientos, esta recostado sobre lo centenario. Pura adolescencia.
Imagen, formas, contrastes en el patio de mi casa, siendo poca la simplicidad en su presencia. Moldeadas figuras curvilineas, trazada de perfecta rectitud posada en la barandilla que sostienen jardineras y maceteros. Locura de capullos destetandose, hojas verdes nacientes y amarillas moribundas, ramas que se entrecruzan en perfecto kamasutra.
Cuentan aposentando en mi los objetos, todas, cada una de sus miles de luminosas e incandescentes estrellas. De lo que fueron antes, de lo que son ahora, de lo que estaran después.
Otorga poder sumiso la claridad plácida del entendimiento, en su principio, cuando nos despierta, provoca agitación, para más tarde digerida la lección, pacificar acentuando el placer de cualquier sorbo, como en cata oliendo, paladeando, degustando.
No perece ni aquel sonido del vibrado, en el golpeteo de la copa de cristal. Parece que se acabe, desaparezca. Pero no!. Surca nadando, con los pies y con las manos, abriendo puertas que no parecen estar; y menos que menos abiertas.Porticones espaciales, dimensionales, viaja. Tanto saludando, como dando la bienvenida. Pasa rapido el clincccc!!!, quedando o marchando a otros lugares, no se agota ni termina.
Sentimentalmente, decidi agarrar el cántaro ya usado, que sobre la mesa del artesano callejón entonces vivia. Pregunte...¿cuanto?, las ásperas manos del hombre contaban la elaboración de esa que seria la fuente de verano en mi casa.
De agua repleta, con habla te llama, acojeme con tus manos....protejeme no me caiga.
Ahi esta en la esquina de la entrada izquierda de mi patio, junto al sediento rosal ensoñador. Paso, de la tierra siendo barro a las manos del artesano, por amasado movimiento, a ser participe con lo estructurado. Paso al rincon de mi patio. Es que rosales, claveles; y bocas, lo estaban hacia tiempo esperando.
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Autor:
omu (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de mayo de 2010 a las 04:12
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 1038
- Usuarios favoritos de este poema: Igor P. de S.
Offline)
Comentarios7
Omu: Empezar la semana y encontrarse de bruces con tu "Prosa lírica" es un regalo. Tu poema es profundo, denso, sensual hasta más no poder, barroco y límpido como las aguas frescas del recuerdo. Lo guardo como poema favorito, para volverlo a leer de vez en cuando. Hay un escritor francés, Jean D'Ormesson, que dice esto (cito de memoria): "Romper con las cosas reales, eso no es nada; pero con los recuerdos! El corazón se rompe cuando lo separamos de sus ensueños". Un beso. Igor
pués el mio debe estar fuertisimo-(mí corazón), porque ni un solo instante ha dejado de ensoñar y de creer como posible y real, aún siendo tachado de inmaduro o iluso, el atravesar las barreras de cualquier pensamiento para llegar a un proyecto de entendimiento.
gracias por tu valoración.
Una alegría el que te hayan llegado mis letras.
un abrazo Igor
SIEMPRE TRAES COSAS ORIGINALES
ESTA ES UNA DE ELLAS
DIME ESE JARRON DONDE LO COMPRASTE
PARECE QUE NO SOLO SED CALMA
TE FELICITO
ABRAZO DE AGUA FRESCA
Suele viajar haya donde yo vaya.....no olvides a la tierra y el barro que pisamos, amasado con este está; cual arepa con harina de máiz.
sera por esto que me gusta tanto la lluvia, sin ella....nada de nada...no tendría a mi preciado jarrón.
un abrazo de ceramista.
omu, muy lindo y fresco tupoema... en lunes, te envio mis cariños, y respetos..
kalita
y bien recibidos que son tus saludos, recoge los mios...
con cariño
El barro en que el artesano destaca sus habilidades creando bellas o grotescas formas.......somos barro, materia con la que moldeamos nuestra propia vida, artesanos ineptos o demasiado sabios, creando figuras abstractas.
Hermoso.
Un fuerte abrazo
la artesanía de tus letras Mayra, si que es sabia y diestra. La imperfección conlleva el que algunas piezas de barro puedan quebrarse con facilidad. Tenemos que conseguir ser también doctores hasta con charca y en barro.
te escucho, un abrazo.
OSCAR, DE L MADRE TIERRA SALE EL BARRO QUE FABRICAN LOS ARTESANOS, PARA MI TU LÍRICA ES UN HOMENAJE DISTINTO A LAS MADRES, AQUI, EN MI CIUDAD NATA, HOY PASÉ JUSTAMENTE, POR ESOS TALLERES DONDE FABRICAN O VENDEN ESAS ARTESANIAS Y AL LEERTE, ME HACES SENTIR, MUCHA IDENTIFICACIÓN, Y DETENIENDOTS A VER LO VIEJO COMO TUDICES ES ALGO NUEVO YEL ESPÍRITU TAMBIÉN SE RENOVA.GRACIAS, POR DELEITARME CON TU TRABAJO QUE ME SABE A TIERRA, A CÁNTARO, A MANOS ARTESANAS Y A POESÍA.
BESOS.
huelen bien los talleres de artesanía. Cada uno de estos locales, son como calles repletas de recobecos, cada pieza contiene una esencía más alla de la materia con la que esta construida.
un abrazo Silvana
Yo llevaba un curso de restauración en el segundo año de prepa... cuando leí esta prosa me pegaron los recuerdos... Bere la profesora nos decía que los restauradores tratan las piezas como si fueran enfermos... y ahora mi alma se enfermo pero de los recuerdos... no fueron las imagenes, fueron mis propios fantasmas que acudieron a mi mente sólo con decifrar la palabra barro.... y es que... todo se transforma, yo me transformo y me pregunto... es que acaso hay un algo, un alguien .... una sed que me espera.
Esta... esta agua que he de contener... me pongo subjetiva ya lo sé.
Amo la lluvia también.
Besísimos al hombre de tres nombres.
🙂
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