Melancolía de otoño

melancolía ...

... todo es un cuadro, sólo un cuadro ... un cuadro en el que entramos y por el que viajamos ... colores, texturas, encuadres ...

... la cuestión es ... ¿somos el pintor o las figuras ...? ... ¿quizás el pintor unas veces ... las figuras otras ... y, hasta quizás, el pintor de nuestra figura ...? ... quizás, pintamos continuamente nuestra propia figura ... y también el entorno que la matiza ... y el entorno matizado por ella ...

.. quizás nuestra tragedia es que queremos separar el pintor de la figura que, continuamente, vamos pintando ... y, hasta construimos otra figura que nos permite, sólo a veces ... aún a cambio de ... enjuiciarnos ... de sojuzgarnos ... nos permite ... hacernos la ilusión de  que podemos escondernos ... y ... serenar la mano, temblorosa, antes de la pincelada ...

... melancolía ...

... el rocío sobre la hierba fresca, recién nacida ... refleja mil y mil veces más el rayo de sol que se cuela entre las ramas de los árboles ... todo es verde bajo la bóveda del enramado ... y, al fondo ... donde el arroyo ... los chopos amarillean como un fondo de escenario ... amarillos, naranjas ... rojos ... de los líquenes que visten las ramas de los árboles de ribera ... y hasta, el cañaveral de un charco pequeño, diminuto, quiere ser punto de referencia ... fresnos, robles ... encinas ...  

... y el silencio ... y una suave brisa que hace posible el silencio ... y el silencio de nuevo ... un sueño ...

... y ... sigo mezclando colores ... sueños ... figuras ... voces ... susurros del viento ... voces ... sueños ... ... colores ... vuela ...

... melancolía...