La lluvia,
tan fría,
sin colores.
A veces,
siento esa tristeza,
piedras,
aves que me miran,
el peso de las gotas,
rostro húmedo,
silencio,
se fueron.
Mis dos Hijos,
grama verde,
Ellos se alejaron,
colores rojos,
revolución,
no hay futuro,
mi Esposa calla,
la lluvia
sigue tan fría,
que ya no siento
el alma.
Ella llora,
ahí sentada,
¡Las seis de la tarde!
El celular,
habla con Ellos,
"Te mandan saludos"
Ella guarda el celular
debajo de la almohada,
espera el nuevo día,
¡La seis de la tarde!
Hablará con los Hijos,
será feliz
un instante;
luego,
simplemente,
llorará.
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Autor:
Gerardo Barbera (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 30 de agosto de 2017 a las 18:30
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 119
- Usuarios favoritos de este poema: Texi
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