Mi infancia fue melancólica y triste.
Entre la pobreza, lágrimas y el hambre.
Mi madre dejó solo un adiós al irse.
Y sin amor de madre, yo me hice hombre.
Sin pan y trabajo dormíamos en la calle.
Mi padre fue aciago y también poético.
Cuando le pedía un pan. Él me decía: ¡Cállate!...
(Y al abrazarme, llorábamos trágicos).
Mis hermanos murieron en nuestra pobreza.
Mi madre me abandono aquella mañana.
Mi padre de la vida no tuvo riquezas.
Y escapar de la miseria tuve ganas.
En medio de esta vida basura, yo crecía.
Niño con ropa alepín fuí con frecuencia.
Mientras todo se convertía en una desgracia,
¡La prensa reportaba muchas porquerías!
Mi infancia fue sin amor y con juguetes.
Yo luché por mi sueño, y sí, lo llegué alcanzar.
En verdad mi vida fue muy dura. ¡Créeme!
Y la risa. Ninguno me quiso dibujar…
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Autor:
Luis Pizarro Morales (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 31 de agosto de 2017 a las 02:04
- Comentario del autor sobre el poema: Poema sujeto a la métrica. Composición poética basada en hechos reales de mi vida.
- Categoría: Familia
- Lecturas: 36
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