Plantas.

Siento la tierra mojada en las plantas,

derrito mi cuerpo en las hojas,

me duele éste sufrir de mis raíces

¿Cuándo cuidarán tus paisajes?

Dejo fundir mi alma en el bosque,

donde todo huele mejor de noche,

escucho a los pajaritos alborotados

que muy poco han cantado.

Ya no hay mucho verde en mi tierra,

lentamente se va cayendo la sierra.

Fría la noche en la que se duerme,

Aún la gente no comprende.

Siento las ramas picando mis plantas,

sé que respiran hondo mis pulmones

¿Qué tanto respiran mis árboles?

¿Qué nadie sabe lo mucho que regalan?

Mis ríos van desapareciendo día a día,

van creciendo más las sequías,

la fauna se sigue extinguiendo

y parece no haber remedio.

Pobre creación divina de la vida,

Pobre tierra cálida y fina,

aún no te des por vencida.