Marca en punto: las once
Pasa la gente
Algunas de blanco,otras de bronce
Reo en su aro de plata
ve deslizar el tiempo...ironico trasegar
con ojos grises
pasos de metal
Marca las once
sin poderse regresar
Termometro sempiterno:detente!
El tiempo aqui no tiene precio
sentido,ni obedece...
Gotas de lluvia mojan el cristal
Gente nueva aparece
Comprueban la puntualidad
de una tarde que duerme
sin alas,inerme
Sonrien(a sus adentros)
Piensan:("esta orate")
Pero a el le da igual
encerrado en su cofre
No extraña su tic-tac
sus sueños de magneto
su corazon de piedra
su risa de metal
Sigue marcando las once...
Sigue llegando gente
Unas vestidas de blanco
Ahora otras de pacientes
Solo pienso(mirando el horizonte):
"La capital del olvido,es lejos?
O no se llega caminando,si no con el tiempo?
Tan solo espero
Mi turno incierto
mientras unos van de blanco
Yo muero en mi encierro...
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Autor:
Errante. (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 15 de septiembre de 2017 a las 18:05
- Comentario del autor sobre el poema: Hay lugares a donde vamos por necesidad. La capital del olvido donde queda? Este, definitivamente,es un pais muy grande...
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 99
- Usuarios favoritos de este poema: Ágora, Amaneceres Abruptos
Offline)
Comentarios2
Tu verso dulce y claro me encanta. Saludos
Gracias Amiga.Tu sola presencia,enaltece mi motivo.
un abrazo en la distancia
Enhorabuena. Me ha gustado tu poema.
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