Un domingo perfecto

Es un día como cualquier otro;
hace frío como en cualquier otro:
es perfecto para salir a caminar
y que la nostalgia me encuentre
a mitad del camino.

Ha caído domingo.
Casi nunca sonrío los domingos;
es el día inicial de un mes
que me trae más lluvia que arcoíris.
Eso no sería un problema de no ser porque
es el mes que menos tiene que dolerme.

He salido a dar un paseo
más por mis pensamientos
que por las calles.
Me he encontrado avenidas abandonadas,
fuentes al eco de recuerdos,
paisajes grises,
como salidos de un fantasma del pasado.
Calles transitadas por sombras,
mercados sin abasto,
trenes descarrilados,
varados a mitad de la nada.
Me parece increíble lo desolada
que puede estar una mente.

Es un día como cualquier otro,
pero eso casi nadie lo entiende.
Hoy también sale el sol,
también amanece,
y tarde o temprano
va a anochecer.

También hace frío y el tiempo quema;
también estoy solo y acompañado;
también siento mis pies en el suelo,
y también me elevo al cielo y vuelo.

Pero insisten en venir y me rodean,
insisten en sacarme de la cama,
insisten en saludar incluso
aquellos que no conozco.

No recuerdo cuándo fue que comencé
a tenerle pánico a los espejos,
ni que dejara de disfrutar la víspera;
no recuerdo cuándo fue
que dejé de esperar este día,
que dejé de mirar al calendario con ansias,
que deseara los abrazos para otras ocasiones
y que abandonar la cama
no me supiera tan amargo.

Pero es un día como cualquier otro,
los llantos sobrevienen como infinita lentitud,
cayendo como cascadas desde lo alto
hasta lo más hondo de este acantilado.
Es un día perfecto para perder la cuenta,
un día perfecto para comenzar otras,
un día perfecto para estar triste
y para sacar todo aquello que no me llena.

Así que voy y pongo en el armario las ropas de ayer,
recaigo sobre el mismo lecho de esta nube helada
y al amparo de algunos relámpagos
creo esta aura de litigio entre la paz y la calma
y me abrazo fuerte las piezas rotas
como quien se reconcilia con la tristeza.

Es un día como cualquier otro, ya lo he dicho.
Perfecto para poner un poco de caos en tanto orden,
perfecto para despejar la ventana
y mirar al otro lado del mundo,
aspirando sueños por los ojos.
Es perfecto para morirse un poco,
perfecto para establecer un vínculo con el mundo
sólo para romperlo.
Pero es perfecto.
Perfecto incluso para cumplir años
aunque sea domingo.
Eso tampoco puedo discutirlo.