Mis letras no conocen de la brida de "derechos de autor" así que si les premias con el palmares de adoptarlas y darles tu nombre, siéntete en libertad de hacerlo, que feliz me sentiré de ver que ellas logran alcanzar las fronteras que yo jamás les podría dar
No muere la palabra por ser ignorada
como no muere la injusticia
por negarle una gota de mirada
Desde el claustro obscuro
donde la noche le ha ignorado
bebe un sorbo de luz
de esa que se cuela
por la mueca de ventana
Abre las extremidades
para recibir una nueva promesa de vida;
con su dorso remueve de sus pupilas
todas esas malas vibras
que al precipitarse en la cama
con su gravedad se derraparan
Extrae desde un cóncavo en la piedra
con su jícara la intensión de renovarse,
de presentarse como un ser nuevo,
un ser distinto…
mientras estriega sus hemisferios
con cenizas remojadas
en una mítica ceremonia aséptica
Luego con el sol al hombro
y los manantiales desde sus sienes
se dispone a crear poesía…
desde su analfabetismo
ha aprendido
de las medidas del surco,
de los tiempos para siembra,
y para la cosecha;
no conoce de rimas
ni de estructuras
pero sabe como matizar
las semillas,
en tiempos y momentos
para el fenómeno de polemizar
y el fruto mejorar
Cuando el sol ya cansado
se descuelga por su barbiquejo
para irse a cobijar
bajo la fronda
regresa sobre sus pasos,
sobre un camino
que ya su memoria y rutina
conoce perfectamente
se desploma sobre un entretejido
de enequenes, mugres,
sueños y esperanzas,
todas amalgamadas
con una mezcla de sangre, sudor y lágrimas
y prende un enrollado de tabaco, saliva y recuerdos
para que a los jejenes
se les haga más fácil ubicarlo
Una lágrima curiosa
se asoma por sus tiesas pestañas
para irse acomodado
entre los ralos pelos del bigote
y quedarse contemplando
como las luciérnagas
jugando a las escondidas
en lo alto del cielo se refugiaron;
desde sus entrañas
un recuerdo regurgita
y saborea un momento
para luego lanzarlo
en un escupitajo
como quien arroja el fuego;
y mientras los callos de sus dedos
acarician queloides
que el tiempo le regalara
va sucumbiendo a un sueño
que siempre ha mantenido
como única propiedad privada:
que su cosecha tenga la gloria
de ser solución alimentaria
-
Autor:
Enrique del Nilo (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 12 de octubre de 2017 a las 19:26
- Comentario del autor sobre el poema: Recientemente, recibía la grata visita de un docto en unos temas que yo abusaba en trastear, y me decía que "se precisan poetas" que extrapolen la poesía y la realidad a una utópica dimensión de armonía y justicia social... yo, desde mi ignorancia le profería que habemos los que no somos poetas, y nos limitamos a preparar el surco, para cuando venga el poeta a plantar la semilla, le preparamos la tierra, y una refrescante cususa para que pueda explayarse en las eras del docto verso... estas lineas son un parpadeo a esa campiña, donde el hombre común prepara la era, planta y siega, sin atender si su fruto será alimento, de poetas o soldados, pero si con la esperanza que tenga la calidad para llegar a la mesa del que jode, porque en la mesa del jodido cualquier mendrugo es bueno
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 62
- Usuarios favoritos de este poema: Eva utópica, Maria Hodunok., albertoescribe
Offline)
Comentarios2
MI QUERIDO ENRIQUE, SE TE SALE EN ESTOS VERSOS, Y DEL ALMA QUE ERES HOMBRE DE CAMPO...!!!!
MUY BUENOS VERSOS.-
UN BESO EN LA DISTANCIA CON CARIÑO.-
MARGARITA
Por la Gracia del Sacro Arquitecto
que colocó en mi camino
el magnánimo premio
a mi soledad
de tu compañía
Besos renegados de distancia
QUE AGRADABLE COMENTARIO QUERIDO ENRIQUE.-
UN BESO EN LA DISTANCIA CON CARIÑO.-
MARGARITA
Se dispone a crear poesía,
sabe las medidas del surco,
y como matizar semillas,
para obtener buenos frutos.
Pero no sabe de rimas,
ni conoce las estructuras,
sin embargo, a su manera,
deja el camino ya echo,
para que los doctos accedan,
a escribir sus sabios versos.
Mira las luciérnagas,
tal vez embelesado,
porque ese es el poema,
que el ha encontrado.
Las lágrimas ruedan,
los ojos se empañan,
esas manos curtidas,
para todo se dan maña.
Mi admiración Enrique.!!!!
Alzo las alas de mi sombrero
para saludar
a quien guarda mi corazón;
Habemos María
los que nos toca
trabajar la tierra
para que los poetas
tengan que comer
y que beber
Un inmenso y expreso cariño para ti
¡ya días no te veía!
Muy dificil querido amigo,
que de la poesía se pueda comer,
es solamente el desquite del alma,
que quiere escribir y cantar,
pero a sus bolsillos ni un céntimo va a parar.
Ya extrañaba tu visita,
te olvidaste de esta amiga,
que no tenia con quien charlar
de las cosas de la vida.
Yo siempre presente,
con mi mate y mis letras,
esperando algún poeta,
para comenzar a hablar.
Feliz viernes enrique.!!!!
Pos acá tenes fogón
para acomodarnos en derredor
y darle vueltas al mundo
con los estribillos de la sinrazón;
hay dos brazos que te aprecian
unidos por un corazón
en que ya sabes moras
sin canon ni condición
A mi ver María,
la poesía es como las aves...
algunos las capturan
y mercan con ellas
o las asesinan
y devoran sus carnes...
yo me deleito y sacio
en contemplarle
quizá lograr acariciarle
con una inculta lectura
para dejarla revolotear
en juveniles seseras
que le den su primavera
con colores, alas y más
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