Nacer en la primavera
para morir en verano
sin que acaricie una mano
su rostro por vez primera.
No es de cualquier manera
como se podan las rosas.
El invierno de las fosas
se adueñó de aquel bisoño
que no le pudo al otoño
dejarle en versos sus prosas.
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Autor:
yito (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 14 de octubre de 2017 a las 10:29
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 62
- Usuarios favoritos de este poema: Martín Raviolo
Offline)
Comentarios1
Buena décima amigo,
saludos de Alejandrina
gracias
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