Soy flor marchita. Soy frío invierno.
Yazgo como piedra insensitiva
en un bajel sin rumbo, sin retorno.
He levantado el velo de la vida
y visto el rostro de la vieja muda
que agorera en el sigilo anida.
Y en el camposanto, la anfitriona
con su gris regazo ansiosa espera
lo que ya a la vida le ambiciona.
Así, sin pasado que me siga el paso
con ensueños tristes mutilados
soy olvido, soy recuerdo, soy ocaso.
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Autor:
Carlos Ars (
Offline) - Publicado: 20 de octubre de 2017 a las 16:29
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 97
- Usuarios favoritos de este poema: Syol *
Offline)
Comentarios2
*Leído.
Mi aplauso para usted !
EXCELENTE trabajo !
Muchas gracias, un saludo.
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