Soy solo huésped en este cuerpo,
por la tinta acuchillado,
escurre la vida y la muerte por las hojas.
Retorno a los llantos
donde nacen flores secas,
permaneces en la recordación de los hechos.
Corre la gente para abordar el tren,
se ha ido,
respiro en el desbanco del parque de los juegos,
manicomio de enamorados de fiebre prístina.
Se mezcla el tiempo.
He regresado,
vacío en la casa,
en medio de este muladar de historias
miro la jaula sin pájaros,
colgada, se mese queriendo volar
a lo que nos dijimos ardiendo.
Me visitan ángeles y demonios.
La lamparilla aún arde,
ese mechón negro una noche encendido,
aquella oscuridad no nos habría perdonado.
La casa es solamente un repaso de recuerdos,
un ejercicio de subsistencia.
Permanecen los diálogos
sostenidos en el eco que resucita en las habitaciones,
están los locos que se despiertan a mitad de la noche
solo para saber que soy yo mismo.
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Autor:
AVELLANEDA SANTOME (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 21 de octubre de 2017 a las 23:26
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 25
- Usuarios favoritos de este poema: Diego Nicolás García Contreras, pani, kavanarudén
Offline)
Comentarios2
ADRIÁN... DEBERÍA PUBLICAR... ES USTED UN GRAN POETA...
Muy querido pani me hace un gran honor su comentario, me llena de alegría, quizás tenga un sentido hacer de este oficio algo de sentido en un mundo que lo ha perdido, justamente mi querido amigo permítame llamarlo así en esa andanza ando hasta escribiendo una novela, es larga la historia de volver a escribir después de tantos años hasta renuncie a mi empleo para hacerlo, algún día contare la historia, lo verdaderamente grato y agradezco mucho es su aliento en este que opte como el único camino posible para subsistir a la vida que se torno tan difícil. gracias infinitas por haber leído este poema
Sigue expresando en tu pluma esos diálogos.
Existencial y profundo tu versar
Un placer leerte
De mi parte un fuerte abrazo
fELIZ AÑO Y MI SINCERA GRATITUD POR TUS PALABRAS SON COMO IMPULSOS DEL VIENTO SOBRE ESTE BARCO
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