No me interesa la gran ciudad,
que se ufana de sus estatuas,
o presume de sus ceremonias fátuas,
prefiero mis mentiras a su verdad.
Decídme donde vivió el poeta,
decidme si murió de incosoláble pena,
o si hubo un traidor en su última cena,
decídme de que se alimentó el buen asceta.
Aquel poeta como todos,
Jugó,vivió, amó y sufrió,
y al irse vió el azul de su niñez.
Despreció los mármoles pos los lodos,
de buena fe a los hombres sonrió,
y murió recordando su cielo por última vez.
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Autor:
argantonio (
Offline) - Publicado: 31 de octubre de 2017 a las 15:19
- Comentario del autor sobre el poema: Los más célebres poetas recibieron un trato injusto, peto yo prefiero que los dejen reposar donde están, si los hubieran tratado con el merecido respeto, ahora no habría que buscarlo bajo la tierra, no hay que decir nombres, todos los que amamos la poesía, los conocemos.
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 32
Offline)
Comentarios2
*Leído.
Saludos.
B.waine, los poetas viven soñando . sin el sueño es imposible escribir, da igual la nacionalidad la poesía no tiene del fronteras , un fuerte abrazo
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