ESTACIÓN SIN PÁJAROS

Ro Vercelli

 

No termino de entender
esa manera mía de extrañarme
tan intensa, desconcertante,
que nunca fui tan yo
como cuando
mis manos se quemaban
a la velocidad de mis versos,
los de entonces.

.

Tengo dos tristezas,
tal vez más
esperándome en la cama.

.

No recuerdo a la que fui,
la de ayer ni la de antes,
mucho menos,
la de siempre.

.

Hay gritos dibujados en el espejo,
niebla encapsulada
en cajas grises,
gotas cayendo del grifo,
sincronizan con mi latido.

.

¡Por todos los dioses!
¿Dónde está el silencio?

.

Que enloquezco
de tanta cordura,
que me abrazo
y en el intento de romper
mis huesos
altero la dirección de mi sangre
y no mutilo los apéndices rumiantes
que llevan información
a la monotonía de mi pensar.

.

Me sobran hojas en blanco,
me faltan las aceras,
los jardines y las flores.

.

Mientras peino mis cabellos,
la mirada fija
en una grieta del techo.

.

La inmensa negrura de mis ojos
inventa un color
cada primavera,
estúpida estación sin pájaros,
homicida de mi alegría,
de mis ganas de ser cometa,
del aire de mis batallas.

.

Alguna vez
me pensé guerrera,
olvidé que estoy moldeada
con barro de mortalidad.

.

Que llueva...

.

•Rosario Vercelli Scharff•

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Comentarios +

Comentarios4

  • Gilberto Angel Rodriguez sanchez

    La tristeza de sus versos. Me recuerda a mi amiga la melancolía compañera inseparable de mis soledades. Un abrazo

  • Fabio Robles

    Tus letras tienen intensidad y un conflicto existencial, muy bueno, gusto leerte. Saludos de amistad

  • Alberto Escobar

    Bella manera de buscarse. Un abrazo.

  • Alberto Escobar

    Se te extraña, amiga.
    Abrazos.



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