La Voz

Me acerco más y más a la infinita locura

Y en mis dedos ya sobra la finita cordura

Me queda solo renunciar a la compostura

El vencedor real es el que siempre procura

Inalcanzable es aquel que entiende la premura

Y el que encuentra un feo espacio, una sucia ranura

Es el que conquistará a la vanidosa cura

Me cuestiono tristemente en mi fugaz ventura

¿Acaso soy un lienzo sin tanto de pintura?

¿Acaso soy un vertebrado sin estructura?

Ya en mí no existe parecido con la escritura

Él siempre al oído cosas raras me murmura

Dice que los sueños solo viven en la altura

Y que jamás en lo real ninguno perdura