La historia es discontinua, intempestiva,
un relato de perpetuas batallas donde los sujetos no existen,
la verdad solo son verdades, donde el poder ha vencido.
El amor es la heredad que el hombre ha perdido,
para habitar sus odios en lo oscuro,
para tropezar ciego, exhausto sobre su historia.
Desclava lágrimas como clavos ardientes para iluminarse,
pero ahora es residencia oscura y vagabundo,
temblor por lo mucho oscurecido.
En su soledad comenzó a ser su pensamiento,
sus pensamientos su morada.
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Autor:
AVELLANEDA SANTOME (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 26 de noviembre de 2017 a las 16:07
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 42
- Usuarios favoritos de este poema: Rosita de Mendoza
Offline)
Comentarios3
Cuanta verdad en estos versos. Tal vez sólo hay que esperar a que el odio se distraiga o esconderse en un pueblo pequeño y tener una vida sencilla y no intervenir en la historia .un saludo cordial
Una lucha continua...y un anhelo.
Gracias por dar lectura no había pensado en la lucha como un anhelo pero puede ser una reflexión ontológica
la verdad solo son verdades, donde el poder ha vencido.
La historia la escriben.
Saludos afectuosos
Saludos Tokki gracias por leer quien afirmaría la verdad entre las sombras
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