Era la tierra que dibujaba unas letras recorriendo la ruta, que la sed aplaca en esta caluroso día.
Es verano, es el sol, el trago amigo que se toma con el tiempo, y la boca sedienta de otra boca.
Pero su poesía, es agobio sano, es calcular la hoja sin despegarse de ella, y entender que cada palabra tiene el significado del amor y la libertad, del juego que da el ser humano, a tan basta referencia, a tan loca ansiedad de ser libro, poesía y fruto.
Creer es, observar tu lápiz fino, contornear las paredes de la noche, con palabras que juegan al amor y miradas de poetas ajenos a su obra.
Entonces digo, grito, exclamo, que la tierra siga aullando sus palabras.
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