Ya me senté, del lado del pasillo
un día más, cuarenta minutos
la misma gente, o distinta
no tiene sentido verla.
Pensar cómo serán, en sus propias vidas
qué hacen, o cómo mueren a diario.
Seguro que son buenas personas
apuesto, con seguridad
que algunos son de baja calidad
advenedizos, ladrones, o asesinos.
Yo mismo..., no sé si habré matado...
¿Cómo llego a estos pensamientos?.
En el asiento delantero, hay una bella mujer
realmente es agradable verla
pienso en su vida, si ama, cómo expresará su ternura.
Ingresamos en el túnel
y todo se oscurece.
Cómo se transformará esa belleza
en medio de la ira
Podrán salir de esa boca perfecta
las palabras hirientes...
Te amo..., cómo gesticulará esas palabras.
Ya veo esos ojos claros, que se arrasarán de lluvia
en la inminente despedida...
Llegué, entramos en la estación
y debo bajar.
Ella mira con desgano
por la ventanilla
mientras me dejo llevar
por la marea humana.
!Qué tarde se hizo¡
otro día de mal humor
e intenso trabajo.
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Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de enero de 2018 a las 10:42
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 41
- Usuarios favoritos de este poema: claudia07, Jose Adolfo, El Hombre de la Rosa, Texi
Offline)
Comentarios6
Es posible, en la oscuridad, pueden pasar cosas raras..., como la inquietante nada...
Un abrazo.
Esteban
Fantastico escrito
Gracias por tus generosas palabras.
Un saludo.
Esteban
LA VIDA ES EL TÚNEL A CAMPO ABIERTO.
UN ABRAZO
Quizá mas inquietante, porque lo que ves confiado..., muchas veces..., no es.
Un saludo.
Esteban
sólo los poetas descubren la luz / fantasías / certezas / vivencias / Con tú poesía que hago mía / se reafirma: es canto y a veces / lamento luctuoso por un bien arruinado / es siempre esa voz que se levanta ante la contemplación de las cosas y los hechos que son bellos porque combinan con el dolor las perfecciones mayores del dolor mismo / los esplendorosos matices de su despliegue: la ternura / la nostalgia / la esperanza y el temor / objetos ideales que la forma poema reconstituye para nuestro espíritu / no porque intente crear la ilusión de realidad / cometido que por lo demás sólo corresponde a la prosa / sino porque es la ilusión misma. Gracias Esteban / buena poética tu propósito
Me apabullas con tantos conceptos generosos, mis personajes solo intentan desnudar esos mundos íntimos que navegan junto a la realidad.
Un abrazo fraterno y agradecido.
Esteban
Un hermoso y genial poema surrealista estimado amigo Esteban
Un placer pasar por tus letras
Saludos de amistad
El Hombre de la Rosa
Solo una posible historia mínima, de un hombre gris...
Gracias pot tu comentario.
Esteban
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