El artista nace
y sonríe el Universo.
Se pregunta,
¿qué clase de dones
me ofrenda?
El artista crece
y un día comprende
que es artista
y que eso no se elige.
El artista hace camino
y el camino lo hace.
El artista sueña
y las mariposas vuelan,
las flores despiertan,
las aves en-cantan.
El artista bebe
y hasta el vino barato
se hace néctar de dioses.
El artista fuma
y con el humo
va pintando sus mundos.
El artista busca
a la luna,
y a la luna encuentra.
Solo debe posar
la mirada.
Tiene siempre
a sus pies
un cielo de diamantes.
Allá,
en el abajo-arriba
una Lucy
lasciva-inocente
le guiña los ojos.
El artista crea
y se revuelve el cosmos.
Las musas se alborotan.
El artista cumple-años
y no necesita temer-les.
El artista cumple-años
y se nutre
de lo que llaman
"vivencias".
El artista cumple-años
y se hace más joven.
(Tal vez pensar
en su salud,
estaría bueno...
le dicen
los médicos)
El artista vislumbra
más allá de los allá-ses.
El artista se muere
y continúa
cumpliendo años,
se vuelve
cada vez
más vivo.
¿Cómo decirlo?
El artista no muere.
-
Autor:
Mónica Laneri (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 18 de enero de 2018 a las 14:25
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 100
Offline)
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.