La cúspide de los sinsabores

El sentimentalismo enerva en noches como esta, cuando el silencio se acopla a mi ritmo cardíaco y ciertos recuerdos saltan de su letargo hasta hace unos minutos inalterable. Noches como esta donde hago una remembranza cronológica de sucesos que tuvieron lugar en mi vida hace meses o años y que son tan fáciles de traer al presente. Donde la paz anida en el sueño y el miedo acompleja al futuro, donde la máscara es el reflejo de lo obvio y el verdadero rostro un simple óleo en blanco a merced de una esperanza artista a ratos libres. Noches donde el mundo rota a una dirección distinta, donde la oscuridad es una llama encendida y donde el frío deja menos cicatrices que una herida. Noches tibias, de ecos profundos, de sombras sin nombre, de pasos sin dueño y rutas desiertas. De pasillos que se alargan, de un sueño que nunca llega, de manos que escalan el muro de lo insalvable, de gente que no existe, de aquellos que se han ido. Noches de este tipo, catalogadas en lo indefinible, en lo abstracto, y situadas en la cúspide de los sinsabores…