Llora el gobierno a media asta.
Ha muerto un Hombre
a ciento veinte kilómetros de una entrevista…
Y desde la mañana hay conmoción;
Porque poesía poseía un discurso único
(aunque de más cruces que flores).
Fue creador de artefactos tales como versos
para peces –nada solemnes–
Y ciento tres cancioneros masivos.
Después de su muerte, ocurrida afuera de un ataúd,
con irreverencia declaró “cosas” sobre la reina…
Y uno que otro político occidental.
Sin embargo, todos… Genios y poetas;
físicos y presidentes;
Ciudadanos y autoridades…
Andaban echando las narices por la boca
durante su funeral.
Fiel a su nombre, no muere en extremo;
puesto que deja: una cordillera de marcas;
libros para leer en un viaje en la montaña rusa;
y, en mayor medida, una transfusión singular…
De imaginación, que le faltaba a este mundo
para celebrar los duelos
sin suspender el baile ni por un minuto de silencio.
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Autor:
Strain (Seudónimo) (
Offline)
- Publicado: 24 de enero de 2018 a las 00:16
- Categoría: Fecha especial
- Lecturas: 52
- Usuarios favoritos de este poema: Black Lyon, Texi, Vagabundo Universal
Comentarios1
¡Excelente!
¡Muy Original!
Te agradezco el deleite, de ver algo distinto en este portal. La prosa y el arte tuvieron un idilio en su poema. Una palabra más, delicioso.
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