Después de llorar.

El cianuro baja por mi sien advirtiéndome que lo que hago no está bien,
lo sé por la forma en que me tocas,
o por la forma en la que lloras después de dar un vistazo al agujero de mi pecho
y meticulosamente voy empujándome a mí misma hacia el vacío
porque desde hace mucho he querido verte sonreír,
es tan difícil construír una identidad
en un mundo de alguien más,
y el único tipo de arte que he experimentado ha sido tu pálpito a medio día.

Si muero hoy, esquematizame en el edificio más alto de la ciudad,
que quiero sentirme grande,
como si hubiese sido construída con el material más resistente,
que no soy de carne, hueso y un par de defectos (me gusta aparentar),
quiero quedar en tu memoria
como el concepto de desahuciada que nunca encontró algo por lo que valiera la pena dejar sus pulmones,
así que píntalos de azul;
el pecho de amarillo;
los labios de color negro y con los ojos haz lo que te apetezca;
escribe un poema sobre como te hice sentir y léeselo a tus hijos,
que todo lo hice por amor.

Lo que más odias está oculto en mi pecho
y sin embargo acabas adorándome al final de la guerra,
pero no sabes que yo soy del tipo que tiene sal en las venas,
del tipo de cloruro que no te podría salvar cuando te raspes las rodillas en algún intento de ser valiente,
porque siempre dije que te quería sin abrir la boca ni un poco,
que tus guantes de hace cinco años son más grandes que mis dos magníficas personalidades juntas,
que al final del día termino siendo todo lo que no quiero ser,

que al final del día,
el hombre malvado que me habita
es el que más te quiere.