Quien escribe ahora

Ha decidido acabarse
Dando vuelta atrás su camino
Al fin lo que en el arte de considera avance
Seguir la senda en el sentido de lo invertido
Desnudarse, desanudarse desandando
La palabra remitida a él mismo, azuzada para acabarse
Sí, colgarse con un lazo ardiente pero vacío
De un vacío a otro, como el lanzarse a la cama, muerto
De cansado, mirar afuera por entrar a otro espacio, la poesía
Debiera ser un asunto impersonal, lo he leído
Lo sé bien aún no entiendo, uno debe hablar de gente
Sin nombre exacto, casi sin voluntades de alguna que otra
Tragedia; la falta que afuera abunda es del sentido
De lo aleatorio, hablar en lo absurdo, pero quien
Escribe acarrea una historia y tarde o temprano
Se demuestra, se revienta en cualquier línea
Hablar de hojas, de ojos o de estrellas
Hablar de dagas fulgurando, esquinas de piedra
Hablar de sexo, hablar de amores, hablar de sexo:
Atropellos, accidentes y tiempos quebrados
Pero he decidido no hablar más de mí por escribirla
Poesía pura, hablar como saliendo fuera del tiempo
Del sueño de ser o haber sido carne o sueño
Por eso he decidido hablar de mí, de ese otro
Que en un poema creer existir por tener un nombre
Y un dilema por siempre abierto; uno es un poema mutable
Un juicio variando al pasar el tiempo, pero es de pensar
Puede ser que cualquier jamás nunca haya pasado