Eran las noches ya,
un frío nicho oscuro,
penumbra en que habitaba
un ser ya vuelto sombra.
Noches de insomnio dónde,
sobre la infértil cama,
llorando, pide a gritos
ayuda a su desgracia.
Para volver a ser
quien fuera, quien soñara,
pues su vida se escapa,
se escapa como el agua,
el agua entre los dedos...
¡El agua, el agua, el agua!
Mas ahora, aunque noches
parecidas la alcanzan,
una voz dulce, cálida,
le susurra, le llama, creando
una mullida y tibia sarga
cual sudario que teje
una piadosa araña,
cuando justo caía,
sin fe y sin esperanza,
al abismo, ¡a la nada!
Y ahora por las noches,
en el insomnio, danza
y silenciosa escruta, vigila,
y atalaya atenta su ventana.
Por los hilos que trepan por su balcón,
y buscan hacerse
con su alma frágil, y consternada.
Piadosa telaraña,
donde ha de caer exhausta,
ajena a todo daño
y de toda amenaza.
Pues suele ser más fuerte
el misericorde hilo
que la soga que asfixia,
la de un sayón de cepa infausta.
¿Quién, dime ahora insecto
es débil?..., ¡Dime, habla!
O traga con tu culpa, palabra tras palabra.
.
Pilar González Navarro.
Febrero 2018.
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Autor:
Pilar Gléz Navarro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 24 de febrero de 2018 a las 22:27
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 37
- Usuarios favoritos de este poema: Mael Lorens
Offline)
Comentarios2
Una telaraña que va tejiéndose poco a poco con la habilidad de su dueña, para dejar establecido que aunque no se ve, atrapa con la fuerza irrompible de haber hecho su trabajo a la perfección.
Un saludo cálidamente enmarañado.
Jaja. Una madeja de besos.Gracias
No puedo ni quiero ni lo hago juzgar el Poema solo pretendo entenderlo sentirlo escucharlo y que me toque la Piel ...no se lo que la autora ha querido transmitir...🌹🙏
jajaja .¡ Asł me gusta! Sincero. Quise expresar que a veces el filo hilo de araña te salva de una soga que encarcela...Besos
Ahhhh encarcela ....quieres decir que te sientes presa? Agobiada? Acosada?
Coño que tonto soy ....me gusta entender las cosas dímelo en cristiano por fa
Bueno...podría ser. Pero no siempre se esxribe sobre la realidad de una misma. La poesía,es una fingidora de verdades...
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