Nos ataron en masa.
Nos internaron en campos oscuros.
Derribaron los muros
Inacabados de la vieja casa.
"Muera la inteligencia"
Se gritó desde la alta Comandancia.
Hoy sólo la distancia
Nos deja ver lo triste de su esencia.
Gusanos fratricidas,
Nosotros no empezamos esta guerra.
Labramos nuestra tierra
Y la quebráis con vuestras sacudidas.
Julio del treinta y seis.
Agosto, Federico en la cuneta.
El alma del poeta
Siempre os vigila en todo lo que hacéis.
El trueno del fusil
Fue vuestra excusa, las balas en ramo,
Por eso es que yo exclamo:
"Del treinta y uno, catorce de abril".
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Autor:
Fantasma de Nadie (
Offline) - Publicado: 28 de febrero de 2018 a las 06:13
- Categoría: Sociopolítico
- Lecturas: 28
- Usuarios favoritos de este poema: Ӈιρριε Ʋყє ☮
Offline)
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