FLOR CIEGA

La tinta se extingue. Crece el temor ante su agonía... Late lenta, acompasada y yerma su antigua tierra fértil.
Dobla los tejados del solar, el infierno extenuante de la ausencia... No es mas polen su verbo. La melodía le vaga sorda por las palmas de mil nevadas. El desdén ha roto el ventanal.... atraviesa un sueño ciego y del quiebre escurren trigo y miel. Langostas y abejas verán en ellos un tributo a las soledades donde escapar con millares de besos al golpe lejano de sus alas.

Te calcinas, ternura, en el horno vanal de tu absurdo. El aroma de tu aceite se percibe veleidoso... aderezo imposible en su acritud. Por eso, no retornas el rostro al llamado conocido y pisas indiscriminado, el maná de un siervo cuerpo escapándole de tus manos.
El granizo temprano quemó los párpados, y la flor... la flor ya no ve más.

Enmudecerá... Con lágrimas nocturnas visitará el lago de tus lotos. Beberá agua amarga que endulzará para hacerse vivir, mirando tus ojos posarse entre sus nubes de cielos abiertos.

Será todos los sentidos y ninguno... Sentirá el advenedizo viento trayéndote volátil bajo su falda e irte en el soplo de la hoja seca que le cortó la mejilla de su invierno.

 

 

 

Yamel Murillo

 

 

 

Incisiones
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