Trigo decaído

Maldito marzo sin flores pero con números de hojalata

y nevadas frialdades; que esto no es 

el Mago de Oz y ella ni siente ni anda.

Menos los almendros, la tierra con sed

se multiplica, las ramas rotas y oscuras

se elevan en un prolongado canto

de corazones indiferentes y ahogados.

Pero dónde están las hojas

envueltas, dormidas en algo

que no sea un labio azul que corre 

y chirría las líneas del grafo.

¡Flautas! Flautas es quien sopla 

a un campo sin semillas.

Bésame aunque sea con la mirada

almendro en flor, que el agua

de la pecera asesinada

escribe en los anillos de Saturno con un trazo quebrado