Amarillo

Creo que las flores amarillas

huelen a lodo podrido

y creo que las mariposas amarillas

vuelan en tiempos perdidos.

Puedo tener la noche entera

puedo tener la luna y una hermosa palmera,

pero no quiero más que un recuerdo

y un postrero entendimiento.

Qué puedo hacer si el horizonte

no es más que una colina insistente

y un falso amor ecosistémico

en medio de un pueblo cementerio.

Solo me queda esperar poblado de tedio,

que lo amarillo vuelva a ser amarillo

y que flor y mariposa se conviertan en poniente.