Manchas de tinta uniformes
inteligibles…
oscuras
olvidadas…
incomprendidas
escarbadas…
amedrentadas
tergiversadas…
amputadas.
Un bosque de árboles mutados
entre caoba y pino tallados
reposan
como en el ánfora el vino añejo
reposan su embriagadora sapiencia.
Los años la tinta no han borrado
del licor sus consejos y antojos
que son presa de bohemios y locos
aún se conservan intactos
para el contagio de nuestros labios.
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Autor:
Lucas Gress (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 7 de abril de 2018 a las 02:17
- Comentario del autor sobre el poema: Tras una visitaría desesperada a la librería
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 76
- Usuarios favoritos de este poema: racsonando
Offline)
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