Les garúa finito
los versos desde el alma
humedades de letras que contrastan
las sequías secretas que adolecen.
Un decir , un hablar
nada muy rimbombante
solo un decir hablar
un llorar con las letras.
A veces un reír , escribir
es el fuego, es el juego
que confirma la vida
la existencia, esencia
que sustenta la guerra, contra-ataque
a la vil indiferencia.
Ellos llueven metáforas calientes
con el fuego que quema las entrañas.
Ellos juegan scrabel en las nubes.
Ellos saben de hazañas.
Ellos sin mañas dicen
y gritan lo que piensan
se desbocan verdades
se sacuden las penas.
Ellos pintan con letras
su propio arco iris.
Ellos son los poetas
los soldados del aire
las aves de la tierra
los locos y los magos
los que creen en todos
en los que nadie cree.
andrea
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Autor:
andrea (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 25 de abril de 2018 a las 02:59
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 65
Offline)
Comentarios2
Maravillosa oda al arte de escribir poesía
Gracias , lindo... la verdad es que deberíamos crear una Waslala!..jaja
Excelente! si así garùan sus versos que lluevan mares de poesía. Felicitaciones! un placer leer tan buenas letras y reciba saludos de universal amor de raquelinamor
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