Con la inocencia a flor
de página,
totalmente olvidada de tu suerte;
cuatro tablas en forma
de cajón
daban cobijo a montón
de versos, posible poemario.
Ni una sola de tus letras,
estáticas,
podría imaginar su fin,
sino de seguro que se
niegan
a formar palabras.
Tu padre, poeta inexperto,
sólo puede tener un deseo para ti;
sea lo que seas, cenizas,
papel amarillento y húmedo
o cualquier otra materia amorfa,
iza bien alta la bandera
de tu existencia.
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Autor:
J.R. Infante (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 22 de mayo de 2018 a las 13:43
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 18
Offline)
Comentarios2
Todo lo que la vida nos propone ser, debe ser aceptado, el destino es sabio. Saludos amigo
Gracias, Juan, por pasar por aquí y dejar tu comentario. Un saludo
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