Surrealismo

 

 

 

 

 

En la sala trece del museo reinaba la ausencia.
A decir verdad no exactamente.

Mientras me demoraba en el ensueño de un Dalí,
robado al parecer de su fundación bajo las barbas
de unos agentes de seguridad, una mujer que frisaba
en los sesenta se envaraba frente a un Magritte que
rezaba: "esto no es una pistola".

El siniestro artefacto apuntaba a su tercer ojo con una
decisión digna del más frío de los pistoleros del salvaje
oeste, tanto es así que ella no pudo menos que alzar las
manos en señal de inaudita rendición.

Sin salir de mi estupefacción me acerqué curioso sobre
el motivo del suceso, que como una punzada saltó a mi
entendimiento al ver un arma gris plata cual espada de
Damocles sobre la cabeza de la sensatez más elemental.
Solo se me pudo pasar por la mente que la señora se había
imbuído tanto de la escena que se sintió parte de ella hasta
el punto del realismo, de manera que decidí abandonar la
sala para seguir mi periplo no sin varias preguntas cebando
mi recámara.

Justo cuando me aposté delante de otro Magritte titulado
"Esto no es una pipa" oigo un sonido estruendoso que
provenía con seguridad de la sala trece, algo así como un
disparo.

En la confusión del mismo recibo el impacto de una pipa
de madera.