EN ESTA ESTACIÓN...EL AMOR NO PARA

La cara es un mapa, marcada de angustias

esa boca habla de penas y dolor

lo suyo es cual libro, de hojas ya mustias

y sus lágrimas riegan...a una triste flor.

En su cuarto frío, de soltera humilde

infinitos deseos que supo llorar

la pasión ausente, no asomó en su rostro

un mudo testigo...el cristo en su altar.

Pasó tantos años esperando un milagro

a base de ruegos, cansada de soñar

las noches tan largas y el ingrato tiempo

enferma su almita...se quiere escapar.

La piel arrugada y sin brillo en los ojos

nos cuentan una historia, que no fue de a dos

sola en la camita de la pieza oscura

nos dice que ella...se muere de amor.

Las nubes arriba, en el firmamento

con letra indeleble irán a escribir

una novela triste, con olor a vida

tal vez entre ángeles...deje de sufrir.

Se dibuja una estela, que vuela hasta el cielo

los duendes se apartan y la miran pasar

ellos son concientes, que el tiempo se ha ido

le llegó la hora...de la gran verdad.

Boris Gold

(simplemente…un poeta)