Las pequeñas muertes.

Toda noche de invierno, con menos de 7ºC son para mi, pequeñas muertes.

El día culmina mas temprano, la noche se hace presente rápido.

La bravía soledad se hace notar mas de lo normal, la fiel ansiedad se instala 

para el pecho abrigar. Pero ¿qué siento? ¿melancolía, tristeza, presencia del fin, temor?

Cierro los ojos, los abro, veo todo desconocido. La rutina agobia mi mente, el paso del

tiempo la entristece, la noche de invierno la liquída.

Acostado pasando la noche de invierno veo a la vida como encapsulada, en una esfera

y veo mi mundo encerrado, preso de algo, que debe ser del clima. En cambio en noches

de verano, lo veo libre, infinito ¡y como amo la libertad!. La angustia vuelve.. pero sigo

pensando (cual masoquista).

Me protegen tres frazadas, me abrigan y me hacen sentir exonerado de cualquier

hecho que me puedo ocurrir (como si tres pedazos de lana y algodón sean capaces

de impedir algún mal) aunque eso me hace falto de libertad. Continúo lidiando

con los fantasmas de mi interior, y buscando comprender por qué están acá, ¿soy

yo el que los trajo? ¿soy yo el que decide que me sigan habitando? Voy a cerrar los

ojos y dormitar, porque mañana al amanecer me espera la resurreción de todos los días.