La tarde...
se hiere de poniente,
en marcos de plata
se desviste...
huida
de impura lozanía,
se anuda licuada
a su proclama,
no es el beso
misterioso...
anárquica
y homérica desgana,
zaherido al éter
de la lluvia
se anuda...
al cáliz
de mi alma.
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Autor:
pani (
Offline) - Publicado: 15 de junio de 2018 a las 11:42
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 41
- Usuarios favoritos de este poema: Syol *, David Arthur, Rosalways
Offline)
Comentarios2
Que gusto de lectura !
Felicitaciones !
Sentires equilibrados, como columnas de un templo.
Un abrazo.
Esteban
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