TARDE MUTILADA

Tarde gris y mutilada

entre remembranzas

de mármol blanco

e inmutable.

Verano quejumbroso

del hemisferio Sur.

Asida a la pluma,

sin ansias ni letargo,

mis manos tiemblan,

mientras

escribo estos versos

tristes

e imborrables...

Acudo a la Primicia

de mis Muertos,

a la de mi padre,

tan manso, gentil y silencioso

obnubilada su mente

por la filosofía de

Heráclito;

tanto frenesí

quebró por doce largos 

meses

su mente...

Recuerdos mustios

y yertos

pero vividos y

aún empapados

de belleza...