Tempestad de sentimientos,mi noche,mi incendio,malabarista de letras,maga de viento,runa de sueños,
Vuelves a arrancar poemas de mis manos que te extrañan y se enredan en las palabras como lo hacian en tu cabello,vuelven a aletear tus mariposas por mi cielo quizás iban en busca de otros bosques;
Ella es arte yo no la esculpí,no la pinté,no la escribí,
ya estaba hecha cuando llegué,ya tenía sus matices,su estética,su métrica,es arte y no lo sabe,
¡no lo saben!
Inhalo el aire azul y blanquecino no sé
¿a dónde van los suspiros?
un rocio inquieto,comienza la lluvia y las luciérnagas se apagan al contacto de las gotas,
silente oscuridad,memorias de luna aromadas noches entre nubes sus celajes y en las brumas de tu ausencia me vuelvo a cortar en la orrilla de un cristal.
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Autor:
LAUSTIC (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de julio de 2018 a las 10:41
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 49
- Usuarios favoritos de este poema: Ma. Gloria Carreón Zapata.
Offline)
Comentarios4
Un lujo la lectura de su maravillosa prosa poética, mis felicitaciones. Un cordial saludo estimado autor.
Ma. Gloria Carreón Zapata
Muchisimas gracias por su comentario y el tiempo que invierte en leer mi trabajo. Saludos.
Mucha calidad en tu versara que me gusto mucho
felicidades poeta
saludos
Hola!!!
Muchas gracias!!! Al contrario poetisa el placer y el gusto es mio,saludos.
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