Confiesa el bohemio

que a veces de noche,

se choca con fantasmas

que buscan su lugar,

dice que es de onda

abrazar madrugadas,

un baño de luna

y después...a ganar.

Que extraña jauría

se ve a esa hora,

pisar las veredas

de esta, mi ciudad,

se ven muchas putas

orgasmos al paso,

y a sus vividores

pura escoria...nomás.

Tal vez algún ángel

que mira de arriba,

y mueve las piezas

como un juego más,

crea personajes

con tristezas varias,

como ese linyera

que vencido...está.

El poeta absorto

que mira a la luna,

y no entiende mucho

su tiempo se va,

en puros poemas

convocando a duendes,

para que lo ayuden

a su musa...encontrar.

Los tacos agujas

ya medios gastados,

la noche fue brava

en burbujas de champán,

la copera triste

enfila sus pasos

hacia la piecita

y su...soledad.

Va aclarando el día

los actores cambian,

se ven otras cosas

prima la ansiedad,

la gente se aprieta

adentro del metro,

la bohemia ausente

y la ambición...que va.

Boris Gold

(simplemente…un poeta)