La muerte, es un enigma
que resolvemos en voluntad
la vida es clara, concreta
solo la muerte, es duda
que pasa, con lo que llamamos alma
¿se esfumará como el agua de lluvia
en la tierra seca?
¿se reencarnará, en cuerpos desalmados?
o, flotará entre las brisas del aire.
Que será del alma de mi madre
o de la mía, cuando no esté
¿viviré en los que quedan?
¿moriré absolutamente, solo seré recuerdos?.
Puedo pasar la vida, pensando en la muerte
lo cierto es que muero, cuando no vivo
muero, cuando la tristeza me gana
las injusticias, me matan.
Así es que vengo muriendo
de a poco dejo de vivir
eso es lo real, lo que toco
poco a poco voy naciendo
para luego, morir otro poco.
Hay una lección natural
el amanecer, sale de la noche
y el día se hace crepúsculo
yo no soy otra cosa, que eso
un péndulo exacto
entre la felicidad y la tristeza
entre tus ojos y el abismo
entre la vida y la muerte.
Por eso, hoy yo te escribo
y mañana me recordarás
esa es la cadencia natural
¿que será de mí, cuando me vaya?
si lo averiguo...
prometo, destaparte los pies
en una fría noche de invierno
y contártelo con el soplo del viento
en tus labios tibios.
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Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 12 de agosto de 2018 a las 09:49
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 28
- Usuarios favoritos de este poema: Alejandra Hurtado, Al4T, Tadskune
Offline)
Comentarios3
Si Esteban, esa gran incognita ...., si nuestro espiritu, fuese tangible, seguramente se convertiria en polvo, de ahi nuestra duda eterna ...., un tema apasionante, has tocado, con acierto.-
Me encanto leerte .-
un abrazo.-
Gracias Ana María, es un tema eternamente inconcluso, desde la vida.
Un abrazo.
Esteban
La muerte es una incógnita de todos los tiempos. No la descubriremos hasta que la experimentemos, pues, no nos sirve la de otros. Familiares fallecidos, dijeron que volverían y dejaron claro con qué los identificaríamos, pero aún espero pues, nadie volvió hasta hoy.
Por ese motivo tengo claro, que la muerte es parte de la vida.
Un abrazo vivo, sin sutilezas fantasmales. Buen domingo.
Los que se han ido, regresan en nosotros mismos, sus recuerdos y experiencias, afloran en nuestras propias manifestaciones.
Espero, que cuando me toque, aparezca en una leve sonrisa, en quienes amen mi recuerdo.
Un abrazo con la vitalidad de quién aprecia la vida.
Esteban
La muerte es plácida como el sueño profundo, el coma, la pérdida de conciencia, el antes de haber nacido y haber tomado conciencia, orbitar con narcóticos, estar enloquecido por el enamoramiento, vivir aturdido por la sociedad y el sistema, haberse enajenado en el trabajo rutinario, …
Un abrazo
Hay muchísimas formas de morir, la peor es el olvido.
Un abrazo.
Esteban
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