Cuando la perfección araña el horizonte
y el fracaso se enquista en nuestras vidas
pálidas rosas... se engastan de armonía
levantando catedrales en sus olvidos,
poetisa de azucenas y de herida
desgarrra la mañana de puñales,
mientras el frío desnudado por su sueño
desplaza la brisa de su aroma, en la tarde
donde se arrinconan los cristales.
( EVANESCENTES MARIPOSAS
SE ALINEAN Y YACEN TRISTES,
DONDE LA TARDE SE ALETARGA
MUY LEVEMENTE... ENTRE LAS REJAS
DESASIDAS DEL SILENCIO ).
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Autor:
pani (
Offline) - Publicado: 30 de septiembre de 2018 a las 04:44
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 82
- Usuarios favoritos de este poema: JoseAn100, Alexandra L, David Arthur
Offline)
Comentarios2
Detrás de cada poeta desgarrad@ hay un(a) suicida.
Un afectuoso abrazo poeta
BUENO NO SÉ TOKKI... SI ACASO UN POTENCIAL SUICIDA... AUNQUE REALMENTE SÓLO ES UN PREJUICIO YA QUE EN JUSTICIA, EN AMOR A LA VERDAD, SÓLO PODEMOS DECIR QUE DETRÁS DE UN POETA DESGARRADO HAY UN SER INFELIZ... TAN SÓLO ÉL SABE, HASTA QUE PUNTO ES REAL SU DESESPERACIÓN...EL SUICIDA AMA MÁS LA MUERTE, QUE LA VIDA, PORQUE DESGRACIADAMENTE LA EXISTENCIA, NO LE PROPORCIONA SATISFACCIÓN ALGUNA...
Llama la muerte llama, desde su oscura lumbre, ofrece compensar la pena sostenida, el dolor aferrado, a la piel, a la vida. El suicida ama la vida, pero no puede con ella, y escapa en busca de la paz. Placer leerte pani.
Un saludo cordial.
MUCHAS GRACIAS HERMOSA... QUE TENGAS UNA MUY FELIZ TARDE POÉTICA...
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