Escribir y coser

Quiero escribir algo distinto:

Pues ¿Que soy yo sin esta alma que se cose y se descose como el cielo?

Sí me cierro: solo reflejo piel y ojos; muy poco para este simple mortal

Sí me rompo: dejo escapar el cosmos desde lo más superficial del ser

Y eso esta bien. Pero no me quiero romper.

Sí me rompo el alma llora y lo disfruto.

Porque escribe y nada de lo que escribe tiene igual.

Escribe y llora ignorando la perspectiva desde la coraza del sueño.

Y todo esta bien. Y eso esta muy mal.

Entonces me coso el alma y mis ojos pierden iridiscencia.

El universo empieza a a quedarse atrapado

en el interior de un lienzo de piel sin importancia.

Y los gritos de las letras empujan mi vientre desde lo más insondable conocido.

Y los dedos de las palabras - dulces y punzantes - me rompen de nuevo.

Y vuelvo al vacuo mausoleo de la verdad letrada de un poeta empedernido:

Que escribe cuando duele y ama cuando escribe.

Evocando cientos de alaridos libidos, hijos del masoquismo delirante y contenido.

Quisiera escribir sin vivir esto cada día; sería algo distinto.